Libros

Cuando termino de escribir un cuento, nunca sé si ha terminado de escribirse. Hay algo en la palabra que insiste más allá de su última letra, casi como si el texto siguiera viviendo en un rincón que ya no me pertenece. A veces, me descubro leyendo mis propios relatos como si fueran ajenos, como si la escritura hubiese sido un trance o una deriva. Me gusta pensar que, en cierto modo, así fue.

Estos relatos nacieron en distintos momentos y estados de ánimo, con diferentes tonos y necesidades. Algunos fueron escritos con la urgencia de quien quiere recordar algo que no vivió del todo. Otros, con la lentitud de quien intenta escuchar lo que apenas murmura dentro de sí. Todos comparten, sin embargo, una misma voluntad: la de encontrar en la ficción un modo de habitar lo incierto.

No escribo para enseñar nada. Escribo porque hay algo que no se acomoda si no pasa por el lenguaje. Escribo para atravesar ciertas preguntas que no quiero responder demasiado pronto. Y escribo —sobre todo— con la secreta esperanza de que alguien, del otro lado de la página, lea esas preguntas como propias.

Si llegaste hasta acá, quizás algo de eso ya haya ocurrido.

Gracias por leer.

Daniel Branspiguel
Agosto de 2025