El agua cayendo sobre la yerba del mate una mañana de domingo cualquiera en que desayunas en soledad. La madera de la cama crujiendo por el cambio de temperatura la noche que te quedas esperando a quien no llega, el papel del cigarrillo quemándose velozmente por el viento del balcón, el ruido constante del segundero del reloj que marca el tempo una hora eterna.

De esos micro instantes efímeros están llenas estas páginas. Sonidos imperceptibles, a veces ensordecedores de historias que no fueron, o no pudieron ser.

Verdades hechas silencios que, aturdidas, terminan quebrándonos la piel, y filtrándose por las cicatrices.